Confesiones intimas.

Era de noche, muy tarde, quizás las once o las doce. No recuerdo con exactitud, pero además no importa. Estaba solo, pero rodeado de algunos cuantos bodrios de bar, que como yo, andaban al asecho de alguna aventura. Aunque me considero un bodrio especial. Lo mío era diferente. No buscaba un simple ligue. No. No soy de los que busca una aventura por el único y exclusivo placer del sexo. Es más, y esto puede resultar extraño, pero no es el sexo lo que me interesa realmente.

Esa noche y como en todas las anteriores que he salido de pesca, yo buscaba algo diferente. Algo que me garantizara el inminente vacío que estaba a punto de dejar mi aventura anterior. Podía estar hasta tres meses, y hasta más, sin sexo. Tal vez no me entiendan o traten de esforzarse por hacerlo. Pero así crecí. Para mí el sexo real estaba en la post imaginación después de lo carnal, en el delirio íntimo de pensarlas, de visualizarlas, de soñarlas, y por qué no de hasta degustarlas haciendo uso de cada uno de mis sentidos.

Era de noche, muy tarde y ella se acercó después de escanear a los demás bodrios que como yo estaban al asecho.

― ¿Me invitas algo?  

― ¿Por qué yo entre tantos?

― Eres el único que observa y no se precipita… eso me da confianza. ―hizo una pausa y después de escanearme nuevamente, soltó con impaciencia. ― ¿Me invitas o no?

―Tengo mucha hambre. No sé si quieras que te invite a cenar.

― ¿Solo a cenar? ¿Acaso eres extraterrestre? ¿No te apetece un buen sexo?

―Me apetece un buen sexo y después cenar. ¿Vamos a mi casa?

La seducción es una de mis virtudes más refinadas. Debo confesar que una mirada segura, una voz bien entonada, varonil y firme, junto a una sonrisa espontanea, es el mejor anzuelo que nunca me ha fallado. Así que sin reparos, dijo que sí.

Era ya de madrugada cuando terminamos lo que puede llamarse un sexo descomunal. Y no quiero usar adjetivos más potentes, porque nunca suelo hacerlo bien y reparo ante la duda si en ese momento me convierto en un pobre hombre avasallado por el sexo, o en un hombre pobre que busca adjetivar lo que para mí no es importante. Entiéndase el sexo.

―Puedo imaginar que eres escritor. ― me dijo después de un largo suspiro post orgásmico.―Tus manos han dibujado con un técnica muy refinada, lo que solo puede decir alguien que se dedique a las artes. Tus caricias son los adjetivos que buscas en tu mente, tu sexo es una especie de simbiosis entre lo normal y lo extraordinario. ¿Me equivoco?

―Soy escritor, o tal vez, aprendiz de escritor. Pero debo confesarte que no es mi fuerte. Lo mío, lo mío, es otra cosa…

―Pero aún así, ¿Escribirás mi historia algún día?

―No lo dudes. Te lo prometo, pero antes de contestar una pregunta más de tu excitada imaginación, debo confesar que si no cenamos, caeré en un coma muy profundo.

***

Hoy, tres meses después, amanece y cumplo mis promesas. Aquí estoy, sentado frente a mi compu, pensando en ella por última vez y escribiendo su historia.

Después que terminamos de coger, me levanté para preparar la cena, abrí una botella de mi mejor vino y me dirigí a la nevera en la que guardaba la carne. Solo quedaban dos piezas de mi anterior víctima. Había tiempo para degustarlas con ella y después convertirla en una más que ha saciado mis delirios una y otra vez.

Ya estoy listo para olvidarla. Solo me quedan dos piezas de su cuerpo y debo ir en busca de la siguiente. Respiro profundo porque sé que de seguro habrá sexo. Ese sexo que solo me sirve para darles confianza, para seducirlas, disfrutarlas, matarlas y después saborearlas lentamente.